EL HOMBRE DEL TIEMPO - Capítulo 8

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CAPÍTULO 8

Las dudas que lo agobiaron durante años renacieron en su mente, y no tenía a nadie con quien hablarlas. Había perdido contacto con todos sus amigos, y su padre, aquel hombre que parecía saberlo todo, había muerto antes de que él alcanzara la pubertad. Estaba en un momento en el que sus únicos compañeros eran los libros, en especial uno…

―Hace treinta y tres años falleció mi padre. Hubo cientos de situaciones en las que necesité sus consejos. No me acompañó en mi juventud, jamás me habló de mujeres, y lo peor de todo es que nunca pude despedirme de él como lo merecía.

Las lágrimas de Oscar mojaron al viejo libro:

―Deseo revivir el día en que visité a mi padre en el hospital por última vez.

Las hojas del tomo comenzaron a moverse y el viento secó el rostro de Oscar. Pronto despertó en su vieja habitación.

―Oscar, despertate ―dijo su madre.

No fue el grito lleno de vida que tenía antes de que su marido enfermara; la mujer jamás recuperó la alegría que la caracterizaba de joven.

Oscar miró a su alrededor; las figuras de acción ya no colmaban sus repisas; las había cambiado por los afiches de bandas musicales. Había heredado la colección de discos de blues de su padre y, si bien no soportaba aquella música cuando era niño, pronto comenzó a escucharlos a diario. Fue en aquella época cuando colocó en su dormitorio las láminas de B. B. King, de Los Calamares y hasta una de Los Empedernidos.

Ver a aquellos músicos no lo ayudaron; ese día ya era demasiado triste, aun sin el blues, y habría preferido verlo a He-Man, al Encantador de pájaros, o incluso a Nenddir, para que le dieran ánimos para ir al hospital.

La madre no lo sabía, pero su marido moriría por la noche; esa sería la última vez que lo verían con vida.

Llegaron al enorme edificio. Tenía paredes gruesas, de color gris. Era un bloque gigantesco en donde no era difícil perderse, pero la madre de Oscar iba a diario desde hacía un mes, y ya conocía el sitio de memoria. Él iba menos de lo que le habría gustado admitir, y lo que más lamentaba es que aquella vez había estado en la habitación de su padre por apenas unos segundos para luego salir corriendo al verlo mucho más delgado y arrugado que la vez anterior.

Ingresó a la habitación y allí estaba el hombre; parecía un anciano. Ya no tenía el grueso bigote, y una gorra le tapaba los pocos cabellos que le quedaban. El convaleciente sonrió con esfuerzo al ver a su hijo, y le extendió una mano huesuda y llena de venas.

Al muchacho se le llenaron los ojos de lágrimas y salió de la habitación corriendo hasta la sala de espera donde se sentó y lloró en silencio. Pronto su madre se sentó a su lado y le apoyó la mano en el hombro:

―Perdoname, hijo ―dijo ella―. En estos últimos tres días empezaron con un tratamiento nuevo y su físico empeoró mucho. Debí haberte preparado. Mañana, cuando estés más tranquilo, volvemos a verlo.

La mujer volvió a acompañar a su marido mientras el joven se quedó juntando valor para volver a entrar. No habría un mañana, él lo sabía; debía hablar con su padre ese mismo día.

Respiró varias veces y se secó los ojos con la remera. Luego se paró para dirigirse a la habitación.

En ese momento la luz roja de la puerta de la habitación se encendió y un enfermero pasó corriendo con una camilla. Su padre había sufrido un paro cardíaco y otra vez se quedó sin poder despedirse.

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